Agosto é sinónimo de férias, mês do emigrante. Agosto é o mês das enchentes nas praias, esplanadas e todos os locais à beira mar. Agosto é o mês dos corpos bronzeados, dos micro-calções, do fio-dental e do chinelo a arrastar no chão. E por todas estas razões, Agosto é, provavelmente, o mês do ano que menos gosto. É o mês em que todos têm férias, menos eu. É o mês em aturo o português mal falado dos emigrantes. É o mês em que trabalho a triplicar, que me arrasto dia após dia. É o mês em que a praia me faz urticaria e em que o trânsito à beira mar me dá cabo dos nervos. Agosto é o mês em que tenho mais vontade de andar à estalada. Portanto, é com todo o gosto que digo: